Смерть Поэзии

Мой путь, как литератора недолог, не стану о Поэзии рыдать. Но мой редактор - реаниматолог ей запрещает тело покидать! Он мне твердит: Жизнь без Искусства лжива, и я тебя назад приволоку! Быстрей несите капельницу, живо, а лучше сразу литр коньяку!
Ответить бы презрительным молчаньем, я отработал честно все долги! К тому же, перед каждым засыпаньем я вижу слов погибшие полки.Не подливай, мне коньяку, зануда! И мне мои же строки не читай! И в творчестве, и вне его - так худо, и чувствую, что мой ушел трамвай. Я не был ни обласкан, ни замечен. Среди поэтов зависть, склоки, грязь. На псевдопоэтические встречи я приходил, над догмами смеясь.
Поэзия не склонна к переменам, и в ней администраторы уже считают литераторов по членам, отсюда невнимание к душе?! По большей части авторы безлики, надежно скрыты чувства на засов. Читая кем-то изданные книги, я осуждаю вырубку лесов.
Совсем не наг, но не привык к наградам. Я не был, не причастен, не знаком. И Власть всегда стоит к поэтам задом, чтоб оценить владенье языком.