Мой путь, как литератора, недолог. Не стану о Поэзии рыдать. Но мой редактор - реаниматолог ей запрещает тело покидать. Твердит-нудит: Жизнь без Искусства лжива, и я тебя назад приволоку. Быстрей несите капельницу, живо! А лучше, сразу литр коньяку. Ответить бы презрительным молчаньем, я отработал честно все долги. К тому же, перед каждым засыпаньем я вижу слов погибшие полки. Не подливай мне коньяку, зануда. И мне мои же строки не читай. И в творчестве, и вне его так худо, и чувствую, что мой ушел трамвай. Я не был ни обласкан, ни замечен. Среди поэтов зависть, склоки, грязь. На псевдопоэтические встречи я приходил,над догмами смеясь. Поэзия не склонна к переменам, и в ней администраторы уже считают литераторов по членам, отсюда невнимание к душе. По большей части авторы безлики, надежно скрыты чувства на засов. Читая кем-то изданные книги, я осуждаю вырубку лесов. Еще не наг, но не привык к наградам. Я не был...не причастен... не знаком... И Власть всегда стоит к поэту задом, чтоб оценить владенье языком.
|